Ebrio anda el poema

Ebrio anda el poema
En esta noche de oscura lucidez,
Esta noche sin luna por ventana.

Ebrio el verso
Mustio de pandemias familiares
Y vecinos con suegra, niño y perro.

Ebria la palabra
Tirada en el suelo del pasillo
Vencida por la araña de los días.

Ebria está
La esencia misma
De donde manan palabras,
Versos y poemas.

En Carne Viva

Me comento a mí mismo. Vamos a inaugurar una sección. Vamos a mezclar cine y poesía. Estos versos emergen a raíz de la película de Jane Campion que da título al poema. Interesante esta directora, de la que en poco tiempo he visto la bellísima El Piano y ahora este título, de esos que sólo ponen en la 2.



Ella se pasó toda la peli
Bañada en la sangre de su asesino.
Entre una víctima y la otra
Entre la escena del brazo
Y la del esófago aserrado,
Ella tenía sexo por el móvil
Con su amante el policía.

Aquella noche en Nueva York
Incluso los figurantes
Parecían sospechosos.
Todos tenían un pasado insolvente
Y la carne del alma de gallina.

Las cartas estaban echadas.
Mandaba el as de picas.
Y tuvo que ser allí, junto al Río Hudson,
En aquel faro teñido de rojo, y fue allí
Donde ella encajó la última pieza.

Entre la maleza y la miopía

En aquel intento de fuga,
Entre la maleza y la miopía,
Me agarré a la rama equivocada
(lo certifica el dolor de mi trasero).
Habrá que trazar otro plan,
Reinterpretar los signos de la acera,
Incluso aguardar la primavera.

Habrá que seguir pulsando teclas
Hasta que el teclado sangre
Para no derrochar
Más lágrimas solventes,
Para no hacerle más
La pelota a las estrellas,
Para no alimentar más
A este monstruo repelente
Cuya sonrisa me duele y me seduce.

El Grumete de Caronte

¡cuánto penar para morirse uno!

Miguel Hernández El rayo que no cesa


No tiene que ser ni bueno
Tanto picor en las yemas de los dedos
Y tanto penar para morirse uno.

Alojar fantasmas, otrora superados,
Desempolvar aquellas sombras
Que se antojaban ya lejanas
Y ahora nos miran a la cara.

Tirar del hilo
De las manos que yerran a distancia,
De los hombres huecos y cobardes
Que caminan con torpeza
Por el lado más seguro del abismo
Como quien regala un saludo a duras penas,

Navegar, de grumete de Caronte,
Por este río de escombros,
No tiene que ser ni bueno.

Escotilla de emergencia (II)

No sólo era la tinta emborronada,
No sólo las manchas de periódico
De un barco de papel
Perseguido por la nube
De una lluvia solitaria.

Para llegar a tiempo se hizo pronto.
Y no sólo era distancia aquel octubre.

Escotilla de emergencia

No sólo eran las olas
Golpeando el casco de la nave.
No sólo el mástil
Oscilando. No sólo
La violencia del vaivén.
No sólo un timón
Sin rumbo ni coartada.
No sólo aquellos bártulos
Bailando en la cubierta.

No sólo una escotilla
Anegada de emergencia
Ni el viento ni la bruma ni las velas.

Tampoco dos amantes
Abrazados torpemente
En la oscuridad del camarote.

Me he ordenado
justo antes de dormir.
Pero amanezco bruscamente
y nada está donde lo puse.

No temas si lloras de distancia:
yo te estaré abrazando
por la espalda
como el traidor que soy.

El sueño suplente

Sale un sueño suplente del banquillo
Se enfunda la máscara
Salta al terreno de fuego
A jugarse la vida y la vigilia.

Corre, Sueño, corre la banda,
¡Corre!
Corre hasta salir del campo
Hasta cruzar por encima las ciudades.
Corre Sueño inútil
Y no te dejes alcanzar.

Otra fantasmada matinal

Soy la parte del armario
Que no existe.
Soy la lengua hecha cenizas.
Así vengo de gris, a esta encerrona,
A este duelo infame y sin puñales.

Ya de viento
Se torna mi carne transparente
Ya de ola
De no romper fatigada.

Esto no es sólo
Una peli siniestra.

Este rayo no para de cesar,
Voy llegando, a través de la tormenta
Y aparezco al otro lado de la nube
Con la sábana manchada de fantasmas.

Ansiedad

Hoy he vuelto a estrellar
La pared contra el espejo,
El miedo contra el ruido,
El llanto contra el grito.

Hoy soy un cenicero
En periodo de prueba
Y en lugar de alas para huir
Tengo una cama con dos patas.

Noche incierta

“Me gusta llorar en el mar
Porque es el único sitio
Donde parecen mis lágrimas pequeñas.”

Nelson, el pegón de Los Simpsons.


No hayo el volumen adecuado,
No es esta clase
De noche mi aliada,
Tampoco este cielo de pancartas.

A pesar del cigarrillo
Y la música de fondo.

Pero aliarse con el cielo,
Mudar el escenario de la farsa,
No es tarea simple
Si todo está preconcebido
Y está prohibido ser
Un trozo de planeta.

Será por algo
Que está baja la persiana.
Sería distinto si,
Si alguna luna
Mojara nuestras lágrimas.

María Zambrano

Me pongo la careta de viajero
Y cruzo el rayo de las vías
En la ventanilla discreta
De un tren de lejanías.

Llegar a la estación
Para partir.

Los andenes en obras
Se parecen, me recuerdan
A mi alma.

Señorita, por favor, déme un billete
De huida y vuelta,
A ser posible hacia delante.
No me incluya el servicio de rutina.

La máquina expendedora
Parece mofarse de mi prisa.

Me llamo Earl

"No puedo ser novio de nada:
Soy esclavo del karma."

Earl Hickey


Yo he visto
El gracejo del perezoso,
La banalidad de la avaricia
Y el afán de no anhelar
Más que un beso
A la medida de las cosas.

Yo he visto
Belleza en las entrañas de la luna
Sin carrera ni lucro ni bandera.

Soy el hombre de los anuncios
Que gravita torpemente
Sobre la faz mugrosa de lo absurdo.

Resaca de belleza

“Y pasó
Tanta gente por delante
Que nadie me vio.

Antonio Vega”


Más que tangible estoy disperso:
Me duele la belleza,
Esa que me persigue.
Me duele el dequeísmo,
Una resaca recurrente,
Morena y veraniega,
Otro recuerdo de garrafa.

Tú eras más real que de costumbre
Y más intensa,
Rezumabas juventud
Envuelta en tus sedas de Zara.

Los vasos iban y venían

Pero nadie me vio
Porque no estuve allí.

Ya en La Isla

La maleta era resaca y estrecheces,
Alguien trajo aquel disco de Ray Charles.
Mientras las pilas se agotaban
Pudimos ver el qué y el cómo.

Caminando a duras tientas
Sobre el trémulo hilo de nuestros límites
Supimos ajustarnos los escombros
Y aquella música soul
Sonaba bien entre los restos.

Pero antes de inventar el fuego
Quisimos recalificar la isla,
Hacer urbanizables sus palmeras,
Asesinar de nuevo a la gallina.

Más rutina

Con el convencimiento más bien justo
Supimos adivinar que tras los sueños
Estaba el pomo secreto de una puerta,
La llave perdida de una orilla;
Y tras la esquina
La rutina era espuma de resaca,
Ruinas de un grisáceo más acá.

Es como si el miedo
Se lo hubiera llevado la grúa
Y tuviéramos que pagar
Por rescatarlo.

El Incidente

Por la forma de saludarnos
Dimos fe de la torpeza
Que habitaba el agravio de vendernos
Sumergiendo el casi sueño,
Buceando en las lindes del olvido.

Después de formatear
Las manchas de la luna,
Los usos y costumbres del silencio.

Después de El Incidente
Quisimos naufragar a toda costa
Palpar con las llamas encendidas
Y borramos la utopía de los ojos.

Toda vez que hicimos
Añicos la memoria.

Delirios de hormigón

Mira lo que hemos levantado
Alineando ladrillos de grandeza,
A base de delirios de hormigón.
Contempla el resultado edificante,
Las marcas de rutina en el asfalto,
Las letras vencidas de los labios,
Mientras derrapas ego abajo
Hasta dar con las bruces en el grito.

El reloj a galope

“Que buscas tormentas que salvar del naufragio.”

Juan Manuel Gil


Y me arrancaron de ti. Otra vez.
Quise llorar con las entrañas,
Sangré dolor de un pedazo
Diminuto de la Tierra,
Y había una sensación extraña
Como al apagar la tele.

Me taparon la boca por un rato
Pero sigues doliendo.
Te me apareces,

Me tiras de los brazos,
Y yo como si nada,
Viviendo de tu foto,
Buscando soledades
Que salvar de tu recuerdo.

El horror se toca pero no se mira,
La belleza se mira pero no se toca.

El reloj galopa en mi contra
Y está mal visto decir belleza.

Gaviota perdido

Usa mi hombro
Cuando la luna urbana
Desmantele su coartada.

Yo estoy satélite y disperso,
Soy el queso fundido del paisaje.

Usa mis ojos, ponte mi rostro,
Cuando te sobre acera,
Cuando te sangre asfalto,
Cuando no tengas más arena
Que sacudirle a las fachadas.

Yo habito alguna orilla,
Impreso en la espuma,
Sellado a la toalla.

Estoy silencio, estoy gaviota.

Me quedo roca,
Mitad globalizado,
Nuboso y roca.

El pájaro de la mañana

Grita el pájaro de la mañana,
Lloro en compañía,
Me acuesto con prisa,
Manchado ya de luna
Entre sábanas de ron,
Entre escarcha de mañana.
Dentro de tres horas me amanezco
Para no sé qué cielo,
Para no sé qué olvido.

Se calla el pájaro de la mañana
Cansado de esperarme.

Esto me pasa por vecino,
Por animal acomodado,
Por pintar un lienzo costumbrista
En lugar de mirar a las estrellas.

La tela de araña

Ocurrió hace tan poco
Que la piel de su reflejo
Nos llega ora remota, ora inminente.

Aquella tela de araña con los años,
Con los años esta tela de araña.

Mientras ella hacía ganchillo,
Mientras ella cavilaba,
Comprábamos el pan como si nada,
Buscábamos asilo temporal,
Un vértigo donde alojarnos diferentes,
La esquina donde hilar nuestra maraña
O compartir la seda de sus patas.

Ahora queremos darnos ojos
A voces y en secreto.

Pero no es la tela total,
No es como en las cuñas de la tele,
Se puede rasgar su simetría,
Su membrana es sobornable.

Por esta tabla se llega a aquella orilla
Donde el verso es la entraña, y la sonrisa
La única
máscara
posible.

Cruce de Rodalquilar

A través de tu asfalto rojizo
Asediado de pitas degolladas.

Es la carretera que te descifra
La que abre los cuadernos.

El aljibe de tu espectro
Tu susurro de memoria
Tu silencio de viento
Tu reloj a carcajadas.

Me quedo por aquí
dormido entre tus huecos,
Volcánico perdido,
Harto de no ir
A tomar tu sombra.

Bosque de pitas

Me quito la máscara y el vértigo
Vestido con la tela de los años impares
Que visitan tu desnudo crucigrama,
Que iluminan tu otra esquina,
El acertijo verde de tus picos,
Tu sierra herida de hormigones,
Tu reflejo terrenal de lo divino.

Tu sombra me persigue en esta huida
Por más que me esconda

En el bosque de pitas

Que evocan tu horizonte.

Año Tres Mil

La ciudad apagó las bicicletas
Y se pudo tocar el fondo del pantano
Bajo la suavidad de asfalto,
Y un ejército de verbos programados
Madrugaban para pisar las flores.

La ciudad apagó las estrellas
Y se vio un halo polvoriento,
Una maraña de cables ojerosos
Y una fila de hormigas al servicio
De un microchip en las pupilas.

La ciudad apagó la espuma
Y el mar se vengó de la tierra,
Por encima tan sólo se veía,
Con la ironía de los siglos,
El perfil longevo de una antena.

Take it easy

Como el pájaro que anhela
Consisto en la vigencia de mis plumas,
Habito un vértigo prestado,
Resido en los átomos que emigran
Cruzando las páginas del tiempo.

Me he parado a mirar el eco de las cosas
Y un reloj me ha mirado de reojo.

La torre de cristal

Tan sólida que basta
El soplo de una lágrima cercana
Para enterrar su angosta simetría.

Rasgada a diario
Por el vértigo que emana de la tele
Dibujando fantasmas con ojeras.

Habituada a sus esquinas
Mientras espera una llamada
Que no sabe que espera.

Absurda y aparente,
Rectangular y necesaria,
Indiferente, volátil, confortable.

Destinos cruzados

Dos vidas que se cruzan,
Destinos que sacan la basura
Sin coartada
Ni opción a negociar la noche.
Sin alma que perder la una,
Sin vida que salvar la otra,
Ambas con su dolor colateral
Y sólo un peldaño para cubrir
De cieno el cuerpo de la noche.

Con el eje de mis pestañas
Sigo a los barcos que intermedian
Entre el horizonte y el espejo.
Tímidos tachones
Que cruzan la espuma de las horas
Bajo el escenario de luces
Tal vez muertas, acaso heridas.

Cuerpo y alma

Un ave sin plumas
Que traga el polvo de los días
Con un trozo de nube
En el centro de la hoja,
Con un trozo de estrella
Que ha perdido el firmamento,
Errante de luz hasta chocar
Con la espesa silueta de las horas.

Con tremendo esmero,
Volando de puntillas, a empujones,
Rozando la impostura,
Rayando el cariño de las cosas,
Empalado por el sesgo
De una imagen cristalina,
Un lienzo no mortalizado,
Lienzo que anhela el cuerpo
Para hilvanar las semanas
Alternas de la mente.

Rodalquilar en las pupilas

Esta luna urbana
Es distinta de la mía.

Esta luna es ceniza violenta
Es hipoteca de la vigilia
Es un hueco entre las manos
Donde volatilizar la geometría
De las cosas y las no-cosas.

La otra acera es otra orilla.

El caso es que este mar
Me mira distinto, con más glamour,
Tiene otra arena, tiene otra luz,
Y me arranca de la cama,
Me apaga la tele,
Me lleva a la escuela,
Me cambia el escenario,
Me deja hecho de sangre,
Ancestral y transparente
Con la brisa en las orejas.

Hacia el otro lado

Voy hacia el otro lado del sofá,
Hacia el otro lado 

De esta singular vigilia.

Esta puerta da a un paisaje rural

Que saca brillo a los tachones,
Que respira una luna diferente,
Que tiene la mirada de otra espuma.

Y por la noche,
Regado de ron y de rocío,
Dibuja una sonrisa
Como si fuera el mismísimo horizonte.

Y el horizonte oscila
Tembloroso y puñetero.

Cruise y Nicholson

¡Quiero la verdad!

- !Tú no puedes soportar la verdad!

Lo que no soporto es este estado

que no es verdad ni es mentira.

Experimento

Rumor de mar.
Motor lejano.
Motor. Motor.
Motor lejano.
Charca.
Golpe de ola.
Avión.
Rana que croa.
Pájaros no.
Calada.
Rumor de mar.
Estrella.
Motor marcha atrás.
Rumor de mar.
Puerta.
Calor de lámpara.

El prófugo

Me persiguen la musa, el ruido azul.
La espuma de los días me persigue.
La geometría volátil
Atrapada entre los hierros.
Me persiguen las dos alas
Del dragón que todo lo corrompe
Con su hielo rancio que echar a los peces,
Con sus rebaños de chaquetas.
Los tachones más gruesos me persiguen.
La hipoteca de los sueños.
La piel de lo tangible.
La belleza no me alcanza,
Me persigue.

El universo del pintor

Este tejido de estrellas
Que han perdido el firmamento
De tanto interruptor
De ciudades que vislumbran intuiciones
De círculos concéntricos con poros
De orillas sin espuma
De aceras discontinuas
De manos humeantes
De peatones que arrastran bolsillos
De puertas sin casa
Pintadas en un lado del camino,
De tristezas
Que alfombran los pasillos.

Este crucigrama imposible
Con mi silla de escribir
Y el clima que me gusta.

Antiguo dolor de mesita

No se dio el clima de los labios.
No el paisaje de la piel.
No el idioma de la luna.
No se supo mirar, ver, observar,
Ni ser mirado, visto, observado.

Quedó un corazón con musgo
Que fregar en la encimera,
Columnas rotas de una ciudad

Jamás levantada
Y un dolor de mesita
ya del siglo pasado.

La traición de la primavera

La traición de la primavera
Ha cambiado el paisaje de las cosas:
Aunque vestido
Con los árboles de siempre
Ahora calza grilletes viejos
En los pies de un alma habituada;
Una nueva simetría,
Pavesas de otra luz,
De rectas que se alejan,
Un horizonte nuevo
De picor antiguo
Que me contempla riendo a carcajadas
Con su copa de recuerdos en la mano.

Intuición

Una inquietud de llaves

que han perdido sus puertas

Luis Gª Montero

Es un tiempo frágil, sin cimientos,
En un horizonte habituado,
Una fisura real y cibernética
De penumbra en las estancias
Que se estrechan hasta abrazar la duda,
Esa duda total y cartesiana
Que hace que las llaves pierdan sus puertas
Como la arena pierde los relojes,
Un billete de alto coste
Cuando no se diagnostica
Con la precisión de una pupila
Que dibuja olas en la orilla.

Es un tiempo dormido
Entre espectros reconocibles
Y tocando la dermis
Me intuyo más yo.

Dualismo

Aquí, el náufrago, el anacoreta,
Asido a su tablón,
Con sus días lentos y borrosos,
Esperando el clima de la isla
Para poder comprar tabaco
Y que el cigarro se lo fume.

Allí, las ventanas yuxtapuestas,
Las aceras emergentes
Urgidas por un retrovisor
Que recoge las migas del camino
Y desgrana el sentimiento
A modo de organigrama.

Cabo de Gata

"El idioma dormido de las cosas
exige un corazón subtitulado
para contar los sueños"

Luis García Montero


El gaviero,
Encaramado a una pita verde:
¡Mar a la vista!

Belleza sumergida en la belleza,
Conservada en olvido.

No hay raíles que mueran
En las rocas donde reside
El reptil alargado de tu enigma.
Allí donde el tiempo da la vuelta,
Reposa la intención del sueño,
Y naufraga lo concreto.

Hallé un hogar con forma de concha
Y ahora no sé si yo dormía.
En el desván de lo inefable
Descansa acurrucada tu poesía.

Postal confortable

Abrazado a una duda confortable,
Instalado entre los restos del despojo,
Acomodado entre tablones rutinarios,
Frente a un horizonte diverso
De ventanas emergentes
Que alumbran billetes de ida o vuelta,
Estaciones con olvido en el petate
Y miradas de alquiler
Que alquilan corazones de viaje;
Aeropuertos que facturan cicatrices,
Autobuses con paisajes
A prueba de recuerdos,
Barcos donde inventarse otro naufragio,
Islotes donde abrazarse
A otra duda,
moderna y confortable.

En medio del alumbramiento
El azote
Del fantasma cobarde de lo exacto.

Miradas como verbos

Hay miradas como verbos
Que escatiman en palabras,
Y crecen a la luz de las aceras,
Abrazando los mismos portales.

Miradas azules que buscan
Una vacuna que llevarse a la boca,
Bajo el clima de unos labios inciertos.

Nuevas miradas profundas
Que atraviesan la piel
De la víscera ocular
Se suben al yo y a la cabeza
Y se revelan contra lo sensible
En un intento de no doler en el intento.

Miradas que piden a gritos
Alcobas con piezas de encaje,
Un verso rotundo y certero
Junto al escaparate de la luna.

Hay miradas que abrigan espejos
Y corazones con andamios.

POSTAL DESVELO

Dos cero nueve. After meridiam.
Hora de levantarse.
Los versos agarran las sábanas
Que visten los fantasmas cotidianos
Y amenazan el organicismo
De la quimera de lo exacto.

Las letras fluyen errantes
Como pavesas desde el cenicero,
Pero la noche sabe fumar
Como quien hace ganchillo
Bajo los escombros de una persiana
Que amanece blandengue, tardía, impostora.

Es una postal varada,
Un naufragio de horas
Incompletas y dolosas
Que se atropellan contra el espejo
Y se revelan como silogismos
Al otro lado del sueño.

Almeriensismo o Cómo dormir la belleza de las cosas

Malditos sean los impactos visuales,
Las licencias, las medianas,
Los Toyos, las guerras fecales,
Las alcazabas veladas de hormigón,
Las esquinas comerciales,
Las sucursales del cemento,
Los proyectos mojados,
Los turistas de luna y playa,
Las ciudades cerradas al mar,
Las auditorios sin rotonda,
Las alturas de más de medio metro,
Las mariposas con andamios,
Las maderas con polillas,
Los colegios donde ya es primavera,
Los pinguruchos sin morada,
Los trenes a Madrid,
Los Lennon sin gafas ni clavijas.

Esperando una sorpresa

Desaparecido en un bucle
Como los versos que se pierden
Entre tachones apretados.
Camuflado de tiempo
Bajo un follaje de gorriones.

La pared estampada
Con jirones de dudas
Y espejos estresados
De tanto reloj impostor
Y tanto renglón forrado de miseria.

Manchado de rutina
Cansino y ambulante
Esperando una sorpresa
Del cigarro al cenicero.

Y la sorpresa aparece
En forma de mano
Que se lleva un adjetivo
O en forma de mano
Que regala un beso por el móvil
O en forma de mano
Que pega los trocitos
O en forma de mano
Con forma de destino.

Un cigarrillo acostumbrado

Un cigarrillo acostumbrado,
En el estruendo de la madrugada,
Al motor del mar
Y al claxon de la luna,
A la almohada en la ventana
Y a la sombra pensativa,
A los gatos inalámbricos
Y a la plaza taciturna.

Enigmático umbral
Entre el desvelo y la poesía.

Y la noche
Como un lienzo por pintar,
A media luz,
A medio gas,
A medio amor.

Encontronazo

Dos televisores que no se hablan,
Dos fantasmas que van al baño,
Armarios que no cierran,
Torpeza en el teclado
Y Cajones encontrados.

Misiles apuntando
Hacia esa forma extraña de huir,
Micromundos con muros de acero
y el dedo en la llaga del botón.
Frustración inerte en el sofá
Para no poder caerse.

Una mano silente y fría
Asiendo la tensión a través
De la pared del dormitorio.

Un mantel por turnos,
Una estación con dos caminos,
Un corazón cobarde,
Otro orgulloso.
Dos relojes y un destino.

Declaración de huida

Con dudosa celeridad
Y alevosa huida,
Como amaneciendo con los años
Fue madurando el fruto,
De mis huesos al cuaderno,
De una complicidad anquilosada.

Con dudosa celeridad,
Casi obligado,
Fui castigando, cara a la pared,
El ruido antiguo de mi nuevo televisor.
Apagué el ruido y encendí la noche.

Con dudosa celeridad,
Como revelándote en cada primavera,
Después de tantos versos
Y algún que otro escarceo.

Ahora me detengo en cada ti,

Te busco en el diccionario.

Vieja aspiración de encontrar
La pasión inmutable y duradera.

A Jaime

Míranos aquí,
hilando palabras, blanco sobre negro,
como dos cibermachados,
con nuestra Beca Messenger
y un formato parecido.

Versos, versos, versos

Versos atropellados, ansiosos, confusos,
A medio sol, bajo la lengua del mediodía,
Versos sucios y cobardes,
Primarios, casi vomitados,
Inciertos versos de ida y vuelta
Que vienen a la cabeza
Como quien llega a una estación
En busca del clima perfecto
De la palabra soledad.

Versos entre horas, a ras de suelo,
Versos de toma pan y moja,
Torcidos versos de dudosa caligrafía,
Versos como excusas
que llenan la urgencia con olvido
Para no empuñar la escoba,
Versos de cajón y carretera,
Dolorosos versos en llamas,
Como clavos en medio del naufragio.

Al final del túnel,
Un verso viajero
Que no sabe a dónde va.

Amanece

Amanece el mediodía
Como un despojo antiguo,
La casa está gris y previsible.
Hay versos por el suelo
Escritos al final de los cuadernos,
Apuntes rutinarios,
Ventanas donde mirarse
Y espejos que observan otras vidas,

Teclas que no atinan,
Desconchones en la piel,
Notas en la pared del diccionario,
Aroma de colillas
Que anoche conciliaron el sueño,
Y nuevos métodos cartesianos
Que fumarán mañana
El polvo del presente discontinuo.

Una postal amable

Una postal amable

Proyectada en la córnea.

Una tele ordenada,

Noticias que llevarse a la ducha,

El vals de Morfeo,

La musa agazapada,

Un mensajero del presente,

Furtivo y trasnochado,

Encontrarse al doblar la esquina

Con una postal amable

Proyectada en la mirada.

Un sofá con dos piedras,

Un tiovivo del cincuenta,

Un sueño de verano,

El verso en un celular,

Una llama en blanco y negro,

Un semáforo en la orilla,

El siglo veintiuno

Desde la torre de un castillo,

Media sonrisa en el rostro

Y, en el corazón, una postal amable.

Aquel amor de verano

Aquel amor de verano
Que se quedó en la encimera,
A veces, viene al baño a recordarnos
Que estamos hechos de pasado,
Cataclismo y experiencia;
Y que no fue más que un amor de verano
Y que septiembre tiene de agosto
Lo que le falta a enero.

Déjame beber

Déjame beber
Que traigo una herida abierta,
Un disparo en el pecho
Que no me deja sangrar.

Dame de beber
Que esta marca ígnea
En la nalga del poema
No se limpia con seroxat.

Ponme al sol, que el aire
Seque la costra azul
Del verso que mastico
Y que no quiere despertar.

Crúzame hasta la otra orilla
Cerca de la Isleta,
Tiende mi piel sazonada,
Pon el verbo en la herida.

Deja que la brisa se vista
Con barba y gorro marinero.
Entiérrame en la arena
Tan hondo que no sepa volver.