El universo del pintor

Este tejido de estrellas
Que han perdido el firmamento
De tanto interruptor
De ciudades que vislumbran intuiciones
De círculos concéntricos con poros
De orillas sin espuma
De aceras discontinuas
De manos humeantes
De peatones que arrastran bolsillos
De puertas sin casa
Pintadas en un lado del camino,
De tristezas
Que alfombran los pasillos.

Este crucigrama imposible
Con mi silla de escribir
Y el clima que me gusta.